Показ дописів із міткою мысли в слух. Показати всі дописи
Показ дописів із міткою мысли в слух. Показати всі дописи
понеділок, 3 грудня 2012 р.
Давненько
не смотрел малобюджетное кино. Постоянно
блокбастеры и порнорассказики Стюарта
Хоума, это было похоже на заглатывание
обезбаливающего вместе с виагрой, эффект
еще тот. А потом один львовский писатель
кинул рекомендацию к просмотру Crashing.
Вкратце — известный новелист, автор
одной книги и кино по ней оказывается
на улице после того, как его актриса
женушка поменяла замки на дверях дома
в Малибу. Писака пролетает демагогическими
монологами в квартиру к двум студенткам
где совершает умственную еблю с обеими.
Творческий кризис автора превращается
в сублимирование себя в качестве
альфа-самца с пером и постоянным
загадочным глядением за движениями
прекрасных юных американских тел. Одна
девочка — пример добропорядочности с
сексальным свихрением в голове, вторая
— сексуально неудовлетворенное тело
с душой романтика постмодерниста. И тут
альфа-самец — коим должен был бы оказаться
главный герой, оказывается всего лишь
неуспевающим за реальностью стариком
с замашками Бальзака, который упорно
не замечает как с ним играют две бестии.
В фильме столько всего недоговорено,
что мне даже хотелось дописать в сценарий
парочку грубых матов и сцен насильственного
секса. Но увы получил фантазию, в коей
мечтал писатель-герой, что
окажется с двумя студентками в одной
квартире, а на самом деле продолжил свой
захолоделый романчик с профессором
литературы в огромной квартире, а
студентки оказались новым сюжетом его
возможного бестселлера. Конец, жирная
точка. Переворачиваем страницу в вашем
сознании.
Попадаем
в другую сказку где писатель герой
умирает после издания книги и те две
студентки вечерами мастурбируют на
гениальность автора и приносят цветы
на его могилу, приносят и читают стихи,
прекрасные стихи — потому что прекрасным
людям хочется говорить прекрасные
слова. Мы возьмем такого прекрасного
человека — сделаем из него кристал,
отполируем его, дадим форму полубога
Тесея с мышлением Софокла и... оставим
его на полке на следующей неделе, для
пыли и ночной тьмы на долгие-долгие годы
забытья. Мне очень нравится когда людей
сравнивают с книгами, авторов с книгами,
девушек с глянцевыми журналами и слова
— с частями тела. Это зарисовывает
особый смысл человеческим жизням, тела
уходят в землю и становятся землей, а
слова.. слова остаются теми же словами,
которые прочтут, вспомнят, заплачут и
будут жить ими. Ну и тогда пусть, пусть
тот старый маразматик-писатель придумает
себе хоть общежитие с развратными
девицами, а сам будет прятаться на
чердаке дома в Малибу — прятаться и от
бывшей жены и от престарелой профессорки
литературы, налогов, океана и реальности
— он, писатель, создал людей, а акт
творения — это человеческая тайна,
желанная и захватывающая. Парафраз из
фильма, который я рассмотрел — есть два
типа писателей (читайте «людей», одно
и тоже) — те кто пишет свой внутренний
мир и тот кто пишет то что извне.» Оба
создают судьбу, какой бы дешевой и она
не была, пусть спонсоры фильма давятся
от злости и продюсер перережет вены —
но цель фильма достигнута. Он донес ко
мне месседж - «Видят твои действия, и
слышат только твои слова, а не тебя».
А о Стюарте Хоуме поговорим завтра ;)
четвер, 8 листопада 2012 р.
Вот прошу свежее;) приятного всем чтения
Я смотрю
в большое окно на втором этаже, держу в
правой руке бренди с смолянистым
привкусом, а в другой носовой платок.
Позади в постели спит дочь местного
винодела. Комната еще сохранила ее
возбужденный крик и мое чихание, потому
что все тот же насморк давил, а
рекламные средства как всегда лгут.
Решил, что пора собираться наконец на
работу, это слово вызвало у меня вновь
позавчерашнее желание вырубится на
целый день
понеділок, 1 жовтня 2012 р.
Мне
непонятны причины почему вещи носят
человеческие имена, мне непонятно почему
люди становятся вещами. Обувают гримасы
счастья, нанизывают страх на пальцы,
вставляют линзы любви и ресницами
просекают воздух, чтобы известить мир
о своем существовании, таком и всем
понятном, таком обычном, как остатки
кофе в раковине на кухне.
Мне непонятны
причины почему когда-то родные становятся
силуэтами деревьев за спиной, а жизнь
все чаще напоминает дорогу которая с
ведомой, людной превращается в скалистую
тропу, что тянется постоянно вверх и
все норовит сбить тебя с ног внезапным
слизким камнем или чертовой сворой
голодных волков.
- Да вся жизнь — это сплошные крайности — говорю я Кристине.
- У тебя в голове — улыбается мне Кристина.
- Когда вижу твои глаза — как бы становится все ясно без мрака неизвестного.
- Ты это видишь в глазах человека, которая не осмеливается заглянуть внутрь себя — зря ты так доверяешь моим глазам — отвечает мне Кристина и вновь улыбается.
Мне
всегда кажется что она ждет моей реплики,
когда она так мельком приоткрывает
ротик. Потом смотрит в глаза, а потом
отводит как будто что-то вспомнила или просто застеснялась. А
еще она говорит и все равно что-то
скрывает для себя. Это «что-то» может
быть яблочным пирогом или чаем с жасмином,
ветром с севера или ответ на мою улыбку,
но все равно она это утаит, потому что
некоторые выговоренные чувства — уже
не чувства. А взгляд остается взглядом
и ее шаг рядом с моим остается все тем
же шагом рядом со мной. Его может испортить
разве что дождь, который должен стучать
только по подоконнику за окном. Или
подоспевший трамвай — которого хочу
замедлить мыслю, чтобы она уехала
попозже, уехала потому что не держу,
уехала, потому что нравится ее немного
подождать. Подождать как летний полевой
ветерок, как сладкую мысль или морскую волну... Подождать читая что-то
глупое от алкоголиков которых назвали
гениями и пуская сигаретный дым на
пыльные улицы города, ее города и немного
моего города.
четвер, 13 вересня 2012 р.
В моей жизни присутствует странная модель поведения которую я с натяжкой могу назвать - «герой в поиске», «герой в статисе» (для особых животных — состояние недвижимости субъекта или его действий), «герой уравновешенный». При том, смена того или иного состояния зависит от моего осознания и попыток контролировать мир, мой мир, который в моей зоне — дотронутся, впихнуть, задеть, осознать... не важно в общем. Когда «герой» попадает в неподвижность — ему так или иначе требуется из этого состояния выбраться, не знаю как меня угораздивает быть таким, но единственный выход для меня это убежать, дойти к точке «равновесия», расслабить нити, настроить гитару — или другие милые метафоры которые сюда можно впихнуть. Убежать значит оставить мир отдаляющимся в зеркале заднего вида, по дороге которая ведет в неизвестное мне место. И самое то, что мне открывается в конце таких путешествий — это то, что я не могу контролировать мой мир, я могу в нем дышать, передвигать декорации, смешивать амплуа и писать сценарии — но конечный итог происходящего — это невменяемый и ебанутый случай.
Правда подозреваю, что не у меня одного такие выводы о жизни, поэтому я расслабляю плечи, сажусь в автобус доезжаю к океанскому городку, где такси стоит дешевле нью йоркского метро. Если кто-то вас может научить уму разуму, об изменчивости и суетливости мира — то это океан, волны и ветер.
Герой возвращается на поиски, как и в греческих оливковых рощах он пытается найти истину в виде роскоши, вина, любви или бога. В каждой из этих вещей он видит истину. Герой считает что приходит к истине в одиночестве, но за руку его ведет Фортуна и смеется от изумления героя когда он находит то что искал. Смеется потому что знает — это только иллюзия. Всем хорошего дня.
пʼятниця, 25 травня 2012 р.
Она вытянула нож и провела лезвием по его щеке, надавали и пустила немного крови, наклонилась к шее, втянула носом запах его парфюмов, негодования и злости. Посмотрела прямо в глаза и открыла для себя, что он ей наконец-то безразличен.
- К чему этот цирк? - раздраженно спросил он, пытаясь освободится от веревок.
- Это представление для меня, заткнись.
Слизала кровь со щеки и вонзила нож между ребер.
Убить человека, казалось, много чего стоит. Всего лишь один удар, лучше пуля и все, минус одна душа — потом бремя вины, страдание, тюрьма — разновидность ответственности которую все боятся, но в то же время чувствуешь, что откусил запрещенный плод, очень сладкий...
середа, 18 квітня 2012 р.
Я
— бог. Имя мое не произносится всуе, мои
веки прикрыты венком всевластия... читаю
вас, как раскрытую книгу
да и играю душами людей, как сигаретным
дымом...
- Ты уже наговорился, Калигула?
- Да, сестра, уже иду к тебе в постель, любимая.А сейчас выдохните, не следите за логикой рассказа, поведу вас за руку немножко... или за нос, или за сосок, как хотите ;)
В
центре нашего внимания он... вы да я и
они. Рабы
своей страсти и утоления желаний..
вівторок, 10 квітня 2012 р.
Сколько времени на часах? эммм... ну ладно, я допишу рассказик и вернусь, включите смЭшной пЭсЭнка, вернитесь немножко в лето к летним снам, когда все очень просто и сексуально ;)
А я закрую и подумаю над тем, как это встретить человека при знакомстве с которым ты уже знаешь, что это добром не кончится ;)
неділя, 18 березня 2012 р.
Она пролила слезу за безоблачную ночь и порванные стринги,
прикусила губу вспомнив поцелуй,боготворила утреннюю СМС и боль между ног. Проверила новости на странице и потушила 3 сигарету в баночку с маринованными грибами, залезла в душ и поняла, что она не в себе, потому что 5 минут стоит голая без включенной воды, что касается ее жизни — уже не важно, сегодня она счастлива.
Вам непонятно,потому что смотрите на нее со стороны, а для нее это последствия чувств. Целый поток разноцветной несуразицы и дискомфорт в области макушки - она теряет голову осознанно и в этом ее радость, а мы все уроды потому что не умеем любить как она.
Вы почувствовали толчок? Там, в области груди, то что мы в обычные дни называем сердцем сейчас толкает вас по другому.
Возможно вы любите, возможно нет, возможно вы об этом не подозреваете пока, а возможно занимаетесь самообманом, возможно вы поселили там иллюзию, а может и целый дом из хрусталя который держится на вашем настроении — не важно, точно знаю — там всегда что-то горит.
 |
| "Поцелуй", жалко, что не запомнил автора |
Сердце — паразитирующий орган, в котором горят наши чувства, наши обиды и эмоции, оно сжигает все то что нам дорого и как бы с насмешкой позволяет нам жить. Если его не кормить то угасаешь сам. Но инстинкт самосохранения просто не позволяет нам слишком долго быть изолированным от всего, что нас заставляет испытывать даже банальные эмоции. Чтобы помочь себе в поисках «дров» -мы подключаем взгляды, поцелуи, прикосновения... и просто секс становится - «актом любви», когда именно от него начинают гореть наши сердца. Но это всего лишь мое понимания (мета)любви, всем спокойной ночи.
вівторок, 13 грудня 2011 р.
Спросили на формспринг о том, почему я не хочу влюбится. Наверное начну так:
«Она пришла раньше меня и уже ждала на площади. Увидев меня на другой стороне улице - с улыбкой начала двигаться мне на встречу. Шла держась пальчиком за карман джинсов. Сделав еще шажок - прильнула ко мне, смотрела снизу мне в глаза, покусывая губу, пальчиками провела по спине и подарила мне первый поцелуй слегка наклонив голову и встав на носки. Я утратил голову почувствовав ее дыхание у меня на шее. Люди потеряли лица, дома очертания - наша вторая встреча».понеділок, 5 грудня 2011 р.
Меня прошибло воспользоваться моментом затишья и начать работать над чем-то стоящим, типа в двух словах работаю над первым, о боги, сценарием. Но не о нем пойдет речь. А об одном из моих любимых писателей – Юкио Мисима, японец, очень известный парень всему миру, окончил жизнь ритуальным самоубийством.
вівторок, 15 листопада 2011 р.
Новый денек, пару новых фраз. Я живу в определенно безнравственном городе, который насчитывает 140 тыс. человек, трех десятков приезжих проституток с соседних городков, десятки тысяч студентов и сотни гастарбайтеров. Хуйня, вкратце.
На формспринге вопрос - чему научил тебя день? -
Что все бабы дуры) С одной стороны как бы безосновательно. Но и с каждым днем подтверждается мое мнение, что чем больше в карманах находишь красочных фантиков "Дюрекс" тем крепче становится рука которой держишь ее ногу, а путь в постель становится все проще и проще.
Підписатися на:
Дописи (Atom)
