"Рождество, ночная пьеса, декорации из леса...»

ДДТ

Вечер тихий, снег скрипучий, Финч возвращался домой под гул машин на соседней улице и с поднятой головой — небо раскинуло впервые за столько лет( а сколько точно не помнит он) молчаливые звезды. Ночное небо было совершенно глубоким.

Это о Стюарте, это о культуре в частности.

Вот я вчера наваял бредятины о словах в фильме, сегодня же — о двигающихся картинках в книге прочитанной мной в тяжких муках за месяц (потому что я отвлекался на другие вещи, в частности на поэзию Бродского — боже упаси вам слушать его чтения, но раз хотите впишите «Бродский» на youtube).

„69 мест где побывать с мертвой принцессой».

Я считаю неправильно со своей стороны всех современных алкашей сравнивать с Буковски, это наверное мания такая уже, по-этому это будет последнее упоминание о нем и в частности — что Хоум спиздил манеру ведения монологов у Хенка.

Там все сводится просто - «он и она в машине с чревовещательной куклой едут к разным каменным кругам в Англии, следуя путем книги « 69 мест где побывать с мертвой принцессой» - в которой автор описывает свои сексуальные приключение с трупом принцессы Дианы. И вот та парочка между тем как рассуждает случайным образом об отобранных литераторах из энциклопедии Британика — трахаются везде, со всеми, с камнями, с собой, с случайными туристами. А потом кушают, обсуждают Шиллера, каких-то Хоупсов, Миллеров, коммунистов, демократов, тантрический секс, способы продолжительной ебли, погоду... потом вновь трахаются, а потом спят и дальше едут... по своей дороге паломничества». Вроде и все, можно ставит точку и сказать, что Стюарт Хоум профан, он ставит сиськи и философию жизни — в одну категорию .

Но как-то оказывается после некоторых рассуждений, что этот 50 летний псих называет свободу выбора — выбор женщины быть шлюхой или матерью, что он расценивает человеческие ценности в рамках страха перед общественным судом. И Стюарт завел машину и пустил своих двух психонутых недопрофесоров в далекий путь развратных рассуждений над сегодняшнем днем.

В книге мне понравилось, что Алан — главный герой, обладатель гигантской коллекции книг, которых он в свои тридцать с чем-то лет прочитал, начинает опустошать свою библиотеку называя все мусором и падая глубже в вагину своей любовницы, которая со своей стороны — сгребает к себе домой его библиотеку. Эти два человеческие существа — как песчаные часы — верх опустошается, а низ наполняется. Стоит только перевернуть и все начнется с начала. Но пока все начнется мы теряемся где-то в поле по дороге в машину, за нашими спинами сливаясь с дождевым небом стоят камни то ли кельтов, то ли давних племен англиков, не столь уж важно. Все на своих местах, мы вот стоим с вами в этом поле, читатели. А главных героев... нету. Ключи от машины в руках, как и чувство что кто-то делает минет сейчас — и вот тебе мистическое кафковское превращение. Люди в тараканов... ой извините, люди в — книжных героев — свободных от предрассудков, свободных от друг друга и желающих, с детским энтузиазмом, куда-то ехать, все дальше и дальше от нереальных домов в нереальном мире. Спасибо за говнокнигу Стюарт, вместо двигающихся картинок с литрами спермы которую ты выплеснул на лицо главной героине — можно увидеть асфальт окутанный вечерней дымкой, закатное небо и передок машины. И все сводится к одному — надо куда-то уйти, не важно куда — важно содействовать своим желанием. А я пока буду желать спать, спокойной ночи детишки)

Давненько не смотрел малобюджетное кино. Постоянно блокбастеры и порнорассказики Стюарта Хоума, это было похоже на заглатывание обезбаливающего вместе с виагрой, эффект еще тот. А потом один львовский писатель кинул рекомендацию к просмотру Crashing. Вкратце — известный новелист, автор одной книги и кино по ней оказывается на улице после того, как его актриса женушка поменяла замки на дверях дома в Малибу. Писака пролетает демагогическими монологами в квартиру к двум студенткам где совершает умственную еблю с обеими. Творческий кризис автора превращается в сублимирование себя в качестве альфа-самца с пером и постоянным загадочным глядением за движениями прекрасных юных американских тел. Одна девочка — пример добропорядочности с сексальным свихрением в голове, вторая — сексуально неудовлетворенное тело с душой романтика постмодерниста. И тут альфа-самец — коим должен был бы оказаться главный герой, оказывается всего лишь неуспевающим за реальностью стариком с замашками Бальзака, который упорно не замечает как с ним играют две бестии. В фильме столько всего недоговорено, что мне даже хотелось дописать в сценарий парочку грубых матов и сцен насильственного секса. Но увы получил фантазию, в коей мечтал писатель-герой, что окажется с двумя студентками в одной квартире, а на самом деле продолжил свой захолоделый романчик с профессором литературы в огромной квартире, а студентки оказались новым сюжетом его возможного бестселлера. Конец, жирная точка. Переворачиваем страницу в вашем сознании.

Попадаем в другую сказку где писатель герой умирает после издания книги и те две студентки вечерами мастурбируют на гениальность автора и приносят цветы на его могилу, приносят и читают стихи, прекрасные стихи — потому что прекрасным людям хочется говорить прекрасные слова. Мы возьмем такого прекрасного человека — сделаем из него кристал, отполируем его, дадим форму полубога Тесея с мышлением Софокла и... оставим его на полке на следующей неделе, для пыли и ночной тьмы на долгие-долгие годы забытья. Мне очень нравится когда людей сравнивают с книгами, авторов с книгами, девушек с глянцевыми журналами и слова — с частями тела. Это зарисовывает особый смысл человеческим жизням, тела уходят в землю и становятся землей, а слова.. слова остаются теми же словами, которые прочтут, вспомнят, заплачут и будут жить ими. Ну и тогда пусть, пусть тот старый маразматик-писатель придумает себе хоть общежитие с развратными девицами, а сам будет прятаться на чердаке дома в Малибу — прятаться и от бывшей жены и от престарелой профессорки литературы, налогов, океана и реальности — он, писатель, создал людей, а акт творения — это человеческая тайна, желанная и захватывающая. Парафраз из фильма, который я рассмотрел — есть два типа писателей (читайте «людей», одно и тоже) — те кто пишет свой внутренний мир и тот кто пишет то что извне.» Оба создают судьбу, какой бы дешевой и она не была, пусть спонсоры фильма давятся от злости и продюсер перережет вены — но цель фильма достигнута. Он донес ко мне месседж - «Видят твои действия, и слышат только твои слова, а не тебя».

А о Стюарте Хоуме поговорим завтра ;)

"Это всего лишь способ убежать от жизни и один из самых безболезненных способов самоубийства". 

Ева решила сбросить с себя остатки усталости вместе с туфлями, лосинами и стрингами. Обратила внимания на мужа который застыл на диване с рукой в трусах прокручивая странички на фейсбуке. Она залезла на диван и стала над Роем, тот рассеяно взглянул вверх на ее промежность.

Вот прошу свежее;) приятного всем чтения

Я смотрю в большое окно на втором этаже, держу в правой руке бренди с смолянистым привкусом, а в другой носовой платок. Позади в постели спит дочь местного винодела. Комната еще сохранила ее возбужденный крик и мое чихание, потому что все тот же насморк давил, а рекламные средства как всегда лгут. Решил, что пора собираться наконец на работу, это слово вызвало у меня вновь позавчерашнее желание вырубится на целый день

Третий этаж дома в котором жил Троцкий. Отличное описание дома, а что?

Это была картина-сфера закрытая в себе. И тут я вспоминл о нем, случайно, думая о совершенно праздных вещах.. типа почему это утки еще не начали улетать или что-то другое наверное) 

Короче говоря, нашел еще парочку  работ Вайта которых я бы с удовольствием увидел в живую. 

Они мне напомнили рассказы Ричарда Баха... да, воздушные и закрытые это именно об этих картинах. 

Мне непонятны причины почему вещи носят человеческие имена, мне непонятно почему люди становятся вещами. Обувают гримасы счастья, нанизывают страх на пальцы, вставляют линзы любви и ресницами просекают воздух, чтобы известить мир о своем существовании, таком и всем понятном, таком обычном, как остатки кофе в раковине на кухне.

Мне всегда кажется что она ждет моей реплики, когда она так мельком приоткрывает ротик. Потом смотрит в глаза, а потом отводит как будто что-то вспомнила или просто застеснялась. А еще она говорит и все равно что-то скрывает для себя. Это «что-то» может быть яблочным пирогом или чаем с жасмином, ветром с севера или ответ на мою улыбку, но все равно она это утаит, потому что некоторые выговоренные чувства — уже не чувства. А взгляд остается взглядом и ее шаг рядом с моим остается все тем же шагом рядом со мной. Его может испортить разве что дождь, который должен стучать только по подоконнику за окном. Или подоспевший трамвай — которого хочу замедлить мыслю, чтобы она уехала попозже, уехала потому что не держу, уехала, потому что нравится ее немного подождать. Подождать как летний полевой ветерок, как сладкую мысль или  морскую волну... Подождать читая что-то глупое от алкоголиков которых назвали гениями и пуская сигаретный дым на пыльные улицы города, ее города и немного моего города.  

Я не сразу узнал в ней шлюху, старая алкоголичка — лучше подходило бы к ее описанию, пила чистую водку и возникала что никто не хочет ей выставить. Собственно народ американский на то и годится, чтобы избегать всяческих контактов с психами и агрессивными людьми. Я же бросил бармену пять баксов чтобы налил бабушке еще — я не был порядочным американцем.

Бабушка оценила мой жест, подсела ко мне и похлопала меня по щеке — сказав, что я отличный мужик, а не домашнее растение. Я же ответил, что я полевой цветок, она ухмыльнулась, что все равно меня когда-то поймает умная девочка.

Да, писать в барах у меня войдет в привычку... 

В моей жизни присутствует странная модель поведения которую я с натяжкой могу назвать - «герой в поиске», «герой в статисе» (для особых животных — состояние недвижимости субъекта или его действий), «герой уравновешенный». При том, смена того или иного состояния зависит от моего осознания и попыток контролировать мир, мой мир, который в моей зоне — дотронутся, впихнуть, задеть, осознать... не важно в общем. Когда «герой» попадает в неподвижность — ему так или иначе требуется из этого состояния выбраться, не знаю как меня угораздивает быть таким, но единственный выход для меня это убежать, дойти к точке «равновесия», расслабить нити, настроить гитару — или другие милые метафоры которые сюда можно впихнуть. Убежать значит оставить мир отдаляющимся в зеркале заднего вида, по дороге которая ведет в неизвестное мне место. И самое то, что мне открывается в конце таких путешествий — это то, что я не могу контролировать мой мир, я могу в нем дышать, передвигать декорации, смешивать амплуа и писать сценарии — но конечный итог происходящего — это невменяемый и ебанутый случай.

Правда подозреваю, что не у меня одного такие выводы о жизни, поэтому я расслабляю плечи, сажусь в автобус доезжаю к океанскому городку, где такси стоит дешевле нью йоркского метро. Если кто-то вас может научить уму разуму, об изменчивости и суетливости мира — то это океан, волны и ветер.

Герой возвращается на поиски, как и в греческих оливковых рощах он пытается найти истину в виде роскоши, вина, любви или бога. В каждой из этих вещей он видит истину. Герой считает что приходит к истине в одиночестве, но за руку его ведет Фортуна и смеется от изумления героя когда он находит то что искал. Смеется потому что знает — это только иллюзия. Всем хорошего дня.

«Просто иди домой» - как заключение сказала она с опущенными глазами. Смотреть на нее было жалко, как и жалко двигаться в направлении дверей. Грохнуть дверьми или остаться здесь, сесть себе на уголочке постели и начать издеваться над ее эмоциями?

Ее лицо говорило тоже самое, что и слова написанные дрожащей влюбленной рукой, в первом неудачном порыве извинений.

Может лучше унизить себя, чтобы убрать ее боль? Прикинутся и бросить пару хамских предложений и чтобы она начала наконец-то кричать. Злость и отторжение — то что убивает любую эмоцию оставляя вместо пустоту, это те вещи которыми мы пытаемся заменить любовью и потом мучаемся в догадках — о первенстве ощущений и потребностей. То нам кто-то нужен, то никто, то вдруг оказывается нас окружают прекрасные люди, а потом они же все пропитаны гнилью и червями. Уверен, что «под венец» отправляются в большинстве случаев именно чтобы решить для себя эту дилемму, упростить жизнь очевидным выбором, а потом постоянно пытаться ограждать себя от сомнений и мимолетных приключений.

Я продолжал стоять, ну закричи прошу тебя — просил в мыслях, а сам поднял футболку с пола.

«Прошу... уйди» - запнулась она и вздрогнула когда я сделал пару шагов к двери. Я хотел увидеть глаза, дотронулся к ее подбородку, она дернула головой. Оставалось только прижать ее к себе, она же укусила плечо. Я чувствовал как она отчаянно вгрызалась в плоть. Бросил ее в постель и стер кровь с руки. Она не боялась своего поступка, сейчас же она по настоящему нравилась мне. Женщина как есть — ноги согнуты в коленях, пальцы судорожно сжимают еще мокрые простыни, расстегнутое платье, я видел возбужденные соски и как быстро она дышит, как следила за каждым моим движением глазами в которых не возможно ничего понять. Обошел постель со стороны окна, сел и закурил. Потом она дотронулась большим пальцем ноги к ране и нарисовала кровью сердце на спине.

То что мы сейчас молчали было кажется самым большим откровением в душной комнатушке со сломанным вентилятором в час ночи. 

Я не особенно напрягался с названием, вообще сейчас редко напрягаюсь, что меня радует как-то. Читайте мои милые твари, я на растерзание и да - тексту нужен редактор-девушка - кто согласится тому на рождество кунилингус возле камина под елкой ;D Шутка-шутка... может быть ;D  

Короче говоря вот вам нежданно и негадано девочка Olivia Charmaine - художница, при том симпатичная и очень впечетлительная - она и ее картины. Она меня просто поразила