неділя, 26 червня 2011 р.
Одно из интервью Буковски говорил, что он чувствует себя хорошо когда он далеко от людей, хотя тем не менее он писал о людях и всегда о них. Даже когда речь шла о бутылке, кошке и собачьем дерьме. Везде присутствовал человек во всех этих образах. Человек трезвый, человек дебильный, человек-истиричка, человек на поводке, человек в кепке, человек без головы. Даже оригинальный Хэнк, превышает его образ в Калифорникейшн, если бы подать его во всей оригинальности — все бы просто ужаснулись и вскрикнули переключив телеканал — потому что никому не хочется слышать правды о себе. Блудливая Калифорния конечно же помягче, там Хэнк любит, настоящий — любит только себя, даже любовь которую он таки принял под конец своей жизни с женой младшей от него на 30 лет — казалась ему, эта любовь, «как туман перед рассветом, который будет ссожён дневным светом реальности, это краткий миг».
Я мог бы играть в его же игры, подписывать себе уговор общественного презрения, мотивируя все это — мне посрать на всех.
И уйти в свой собственный мир интересный для всех вокруг. Что же останавливает меня? То что никаких барьеров нету, есть выбор, люблю выбирать, а не стоять перед фактом. Ч.Буковски прожил просто отвратительнейшую жизнь по мерках «нормальности» нашего общества, сел за пишущюю машинку уже в преклонном возрасте, когда не смог удержать всего того, что накопил.
Сейчас мода на всякую хрень 80-х, типа одежду, но что-то никто не хочет унаследовать характер тех годов. Все как-то быстро начали стирать с памяти прошлое, как будто оно и не существовало и отчаянно карабкаются в сегодняшнем днем, чтобы чем-то занять свою голову. И так будет думаю всегда, даже в мире, который будет культурно целостным — в случае если китайцы начнут его захватывать — ну, даже такое общество, где культ вождя превышает моральные ценности — не выдержит психическое давление изнутри. Без выбора не выдержит никто и ничто, Буковски тоже не выдержал, ушел из жизни удовлетварен собой, потому что он наконец то делал то что ему хотелось — типа бухать, трахатся и писать стихи. Деньги? Ничтожны. Слава? Она есть, но разницы не чувствуется. А может он просто притворялся? Может быть, Лос Анджелес сделал из него ублюдка с силиконовой задницей? Может быть, но есть факт его сочинений, он умер и остались только слова. И только они.
Підписатися на:
Дописати коментарі (Atom)
0 коментарі:
Дописати коментар